La fabbrica dei mostri, il sonno e l’obbedienza
Dicevo tempo fa che per scrivere mi serve la furia. Oggi dico che basta la gastrite, quella che qualunque genitore ha certamente sviluppato in seguito all’ultimo virtuale assembramento con altri esseri che si spera siano simili, nel senso di umana consapevolezza di un comune destino, presumibilmente sotto lo stesso cielo e sulla stessa terra. Invece no, ci sono gastriti e gastriti: quelle dei genitori fobici presi nella ragnatela dell’eggregora del terrore non è la stessa degli altri, la minoranza clandestina, che la ragnatela la vede da tempo ma non ci cadrà mai, solo che lo spazio fuori si fa sempre più impervio e ostile, visto che la ragnatela si è estesa a tal punto da rendersi invisibile ai più, annebbiati e imbestialiti come i ciechi di Saramago che con la vista hanno perso anche l’umanità.
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