Sento i pensieri che si affollano nella fila che mi è accanto: speranza, consolazione, desideri a brevissimo termine di chi ha perso perfino l'abilità del desiderare profondo. Qualcuno guarda nel vuoto senza vedere. Apparentemente siamo lì per uno scopo necessario. Mentre mi avvicino al bancone ho tutto il tempo di farmi sopraffare da una parete interamente tappezzata di pacchetti di sigarette. Campeggiano scritte diverse, inquietanti, minacciose eppure del tutto invisibili: il fumo uccide. Dalla mia fila facciamo incetta di di roba neanche tanto a buon mercato. Il tabaccaio ne distribuisce a piene mani quasi come in certe immagini fanno i volontari che distribuiscono viveri di prima necessità ai poveri. I poveri qui dentro siamo noi. In attesa fremente della nostra razione.
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